Palabras...

La carta sobre la mesa... Allí, sola, bajo una densa capa de polvo. Hacía años que nadie había entrado en ese cuarto. Los muebles se amontonaban por el suelo, entre la suciedad. Los cristales, apenas traslúcidos ya, dejaban pasar una luz mortecina, que chocaba contra el suelo. Un pequeño espejo yacía roto en un rincón. La lámpara de araña colgaba del destartalado techo, a punto de caer, sujeta a penas al cable que la sostenía. La luz crepuscular entraba rasgada por los cristales. Luz melocotón que bañaba las paredes. Inevitable atracción. Ante ese espectáculo, la niña olvidaba el motivo por el que había acudido a aquel extraño lugar. La gente intentaba evitarlo, ya que decían que una terrible sensación se adueñaba de ti si te adentrabas en ella, invitándote a correr la misma suerte que su último inquilino. La niña volvió a mirar la carta. Permanecía intacta desde que el sobre había sido sellado. Nadie había querido leerla. Sin embargo, ella había llegado allí precisamente para eso. Quería descubrir qué secreto ocultaban aquellas palabras que daban miedo a todos. ¿Por qué el temor a las palabras? Pueden llegar a deshacer incluso al más intrépido de los hombres, al más fuerte de los dictadores, al más terrible asesino. Palabras... Ella estaba dispuesta a averiguarlo. La cuerda, colgada de la lámpara, le susurraba leves murmullos, balanceándose, protegiendo su eterno significado.