La carta está sobre la mesa...

Esas fueron sus últimas palabras. Está claro que se dejó algo en el tintero. No dijo todo lo que tenía que decir. Ella lo miró, pero ya era tarde. Sus ojos se habían cerrado para siempre. Millones de imágenes pasaban por su cabeza en ese mismo instante. Nadie podía comprender su dolor, la única persona que la había querido durante toda su vida, su único amor acababa de morir en sus propios brazos. Y todo aquello, sin un adiós, sin esas últimas palabras bonitas, nada. Pero aún había esperanza, sin pensarlo miró a su alrededor, el mobiliario no era abundante y la habitación blanca, era inmensa. Las lágrimas que brotaban por sus ojos le impedían ver con claridad. Finalmente, a lo lejos pudo distinguir una pequeña mesita azul. Corrió y corrió todo lo que pudo, pero la habitación parecía cada vez más grande y más grande, y tenía la sensación de no avanzar. El pánico se apoderó de ella. Sintió una corazonada. Miró hacia atrás. El cadáver de su marido había desaparecido dejando un rastro rojizo de sangre. Siguió con la mirada el rastro. Se dio la vuelta otra vez en dirección a la mesita. Esta vez consiguió llegar, lentamente. Leyó su nombre en un sobre blanco. Lo cogió. Lo abrió. Sintió el un cálido aliento susurrándole en la oreja. Podía oír la respiración de otra persona. Una mano se abalanzó sobre ella. La carta, llena de sangre, cayó al suelo.